朱贵放下笔，盯着她看了很久，最后点头：“你说得对。”
日子一天天烧过去。
贵族们越来越疯，拉壮丁、烧粮仓、毁水渠，连老妇人赶集的担子都敢砸。街上骂声震天，有人举着锄头喊“打倒篡权狗”，也有人半夜偷烧朱贵的画像。
可更多人，默默蹲在田埂上，看着被铁脚营标记的界碑，一言不发，眼里有光。
莎拉站在窗前，叹气：“殿下，这火，快燎到您身上了。”
朱贵没回头，只说：“火要烧，得有人扛着。我不扛，谁扛？”
他站起身，走到桌边，提笔写信，字字沉如铁。
“莎拉。”
“嗯？”
“立刻调第二批队伍，抄小路，从南岭包抄。别等了，他们拖得起，百姓拖不起。”
她没说话，转身就走，背影干脆利落。
外面，烈日晒得大地龟裂，干裂的土地像张开的嘴，无声哭嚎。
铁脚营的脚步，慢了。
不是他们怕了，是路被断了，粮被抢了，百姓躲着他们，生怕沾上“造反”的罪名。
李康蹲在一块被踩得光秃秃的田埂上，抹了把脸上的灰：“这仗，打不下去了。”
莎拉望着远处冒烟的村庄，声音轻得像怕惊醒梦中人：“我怕……他撑不住。”
他们知道，朱贵现在是靶子。所有人都盯着他，想看他跌倒，想看他跪下。
可没人知道，他在大殿里，已经三天没合眼。
鸽子飞出去那天，他正盯着地图上的一个点，久久不动。
那里，是他最不想碰，却不得不碰的地方。
风从殿外吹进来，卷起一张纸，飘落在他脚边。
纸上，是刚画的一行小字：
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