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许阳的笔尖，悬在处方笺上。
那支普通的黑色签字笔，仿若灌满了铅，压得他手腕都在发酸。
他的脑子里，风、湿、热三个字在反复冲撞，像三头被困在笼中的野兽。
病因，他看得一清二楚。
可将它们串联起来，一击致命的那根线，他找不到。
《伤寒杂病论》的残篇里没有记载。
爷爷留下的医书里，也尽是些治疗跌打损伤、小儿积食的一些寻常方子。
他的知识储备，第一次，在病人面前见了底。
诊室里的空气安静得可怕。
他能听见墙上挂钟秒针走动的“嘀嗒”声，听见对面女人因为紧张而变得有些急促的呼吸。
他甚至能看见，她原本亮起的眼神，正在一点点地暗淡下去。
“医生，是不是……我这个病，很麻烦？”
女人终于忍不住开口，声音里带着她自己都未察觉的颤抖。
她跑过太多医院，见过太多专家蹙眉不语的模样。
每一次沉默，都等于一次宣判。
她怕从这个年轻得过分的医生脸上，看到和那些专家们如出一辙的表情。
李先生的眉头也拧成了一个疙瘩，放在膝盖上的手指，无意识地一下下敲击着，泄露了他正在迅速蒸发的耐心。
许阳的心，慢慢的在往下沉。
怎么办？
承认自己治不了？
这个念头刚冒出来，就被他狠狠掐死。
他可以承认自己学艺不精，但他不能在病人还抱着最后一丝希望时，亲手将这希望掐灭。
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